sábado, 3 de octubre de 2020

2 poemas de María Cristina Chiama (Buenos Aires, 1952)

1
porque nuestras historias se espían 
sobre el hombro
en algún sitio
y es un hecho consumado
un café fugaz
en un bar al paso
porque el viento cambia de aire
en cada esquina
en vísperas del sol
sobre todo después de una gripe
y un video anacrónico registra sorpresas
como álbum asestado de instantes
por ahí, hasta una aventura usada
o un sueño de segunda mano
una postura inarrugable
un jardín plegado en la terraza
por si los pájaros se envasaran
y el azúcar sin diluir a nivel del agua.




2
es casi un milagro sobrevivir a cada bache
y azaroso recurrir a los bolsillos
ya sin fondo
suena a burla instituida
el romperse el traste para todo
con sensación perezosa 
de ser príncipe como aguja en pajar
y salir de cacería
con poca cuerda con pocas ganas.

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