lunes, 28 de diciembre de 2020

2 poemas de Flavia Calise (Buenos Aires, 13 de enero,1992)

 Más

se derrite una flor

en la boca de un país

¿hoy pudiste salir?

no me alcanza

la pastilla el vaso

el gotero arriba de la lengua

no me alcanza más

un hombre una mujer

no me alcanza más

alguien más

no sé qué pilas lleva

mi cuerpo



De fuego

un hombre en una moto

me apunta con un arma de fuego

grita que le dé todo lo que tengo

entonces caigo debajo de la superficie

que hay en algunos sueños

qué tengo yo para darle

siempre viene alguien

a hacer esa pregunta

estoy cambiando de piel

ahora es un cuerpo muerto

mi cáscara en el suelo

dice el noticiero que en Caballito

arrojaron a un hombre

desde un auto movimiento

pero siempre caminamos hacia afuera

desapareciendo en la distancia

pero siempre caminamos hacia adentro

y caemos en distintos lados

pero sigue el movimiento

no sé si debo plantar paredes

entre nosotros

para que no digas

lo que pueda herirme

no sé plantar paredes

entre nosotros

por favor no sigas arrojándome

hacia el movimiento

lunes, 21 de diciembre de 2020

2 poemas de Melisa Papillo (Buenos Aires, 1984)

Unos desconocidos le hablan a mi hijo en la playa.

Se agachan, le sonríen. La capelina que traen
se va a volar si siguen distraídos.
Él, lleno de arena hecho
milanesa
convencido de descubrirles
el mundo, señala el mar
y les dice seriamente:
esto es agua.
No es poco tener
claridad, sencillez,
lenguaje sin vueltas de cordón.
La pareja se ríe y camina
hacia la orilla.
Cuando logran el fondo perfecto
sacan una selfie para no perder
de vista nunca lo que les acaban de revelar.






Dejo flotar por la casa las piedras que traigo.

Una con forma de barco
que antes fue corazón del Quilpo
ahora es mi pie en su orilla
la tarde de un febrero.
Lamento, piedra, haberte sacado de tu agua en movimiento
pero necesito lo poroso y compacto como recuerdo:
ese día fui una chica
a la que le picó una abeja el pie,
río abajo con una piedra pesada en su mochila caminó
renga y feliz.

lunes, 14 de diciembre de 2020

2 poemas de Horacio Maez (Buenos Aires 1969)

 Del libro Pequeños rastros que se alejan, que se editará en 2021 por Kintsugi Editora

Fuimos a ver a otros del oficio

y encontramos a Fabio que nos cuenta
de esos charangos que son hermanitos,
los dos, hechos del mismo tronco y miramos
el abeto que muestra sus vetas anchas
como si el tiempo en él hubiese sido
un lento transcurrir profundo y manso.

Tocalo insiste, entonces comienza el rasgueo
que ofrece un timbre claro como clara
está la tarde soleada de domingo
que nos hace olvidar ayer, mañana
para dejarnos mansos, retraídos.




Son mínimas variaciones de un tono

que se agregan, contándonos
del pequeño fuego que da cobijo.
¿Lo escuchás?, me dice Celina,
son mínimas, de una profundidad intensa
que cierran el movimiento
y lo hacen, como lo hacen las anémonas
para proteger el polen de la lluvia,
simplemente se cierran. ¿Lo escuchás?
son mínimos movimientos del cuidado.

lunes, 7 de diciembre de 2020

2 poemas de Claudia Bragoni

 Cáliz

el mediodía llegaba  
con platos a la mesa
como pétalos de una flor
desarmada

todo decía
que éramos
solo eso
si no fuera
por tus manos
trayendo aquí
llevando allá
                                entre tanto
                                reposadas
                                en cada hombro
repartiendo la comida
igual de cerca mío
que de todos

Foto por: Gustavo Gottfried



La Srta. Tabuki Mori        

le cruza la frente
la lustrosa
ala de un cuervo

y por debajo
antes de los ojos
otras dos 
volando se le abren
hasta las sienes

mascarones de proa
sus ojos avanzan
cruzando 
el mar

un punto en el centro
de perla blanca
la nariz

y la boca
entreabierta
colgando abajo
roja y pequeña

arma
todas las palabras