Si pudiera no pensarte.
Si la noche no trajera tu recuerdo
disfrazado de ofrenda hasta mi puerta.
Si mis manos muertas de tanto esperar tus manos se animaran a latir en otros cuerpos, en otra piel, en otra esencia.
Si mis pasos, cansados, se encargaran de borrar cada uno de uno de tus pasos, de tus sombras, de tus huellas.
Si el amor fuera cierto.
Si el olvido fuese posible.
Si tu olor se rindiera ante mi espera.
Si no estuviese tan loca, tan muerta, tan ciega.
Si no te hubiese conocido...
Si este dolor no fuese sólo mío...
Para qué.
Para quién.
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Nada más allá de las sombras.
De las sobras.
Una voz.
Un eco astillado.
Los fantasmas de un destino mutilado se bendicen y se espantan con su propia cruz.
Nada más allá de la luz que todo lo engrandece.
De la lupa que quema.
Del fuego que llega y se recuesta sobre todas aquellas almas que no saben arder.
La vida amanece a destiempo y desnuda en medio de un campo minado de flores.
De horrores.
Nada más inútil que la realidad.
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