miércoles, 7 de octubre de 2020

2 poemas de Victor Koprivsek (Buenos Aires, 13 de noviembre 1973)

LLUEVE GRIS CASI HÚMEDO
llueve ruido continuado
cadena de agua en la noche abierta
boca de pez que advierte su cardumen
llueve viejos de repente
agujereado ayer
sencilleces
larga oscura casi nube
llueve insomnio llueve abajo
mujer de agua me enamoras
textura de mar
gaviota de playa
llueve celeste casi tus ojos
mujer líquida mujer cadencia
llueve verte así de pronto
verte desesperación gota a gota
proximidad del río
cántaro
llueve
sigue cayendo
sigue inundando
sigue tormenta
llueve vidrio llueve encierro
sonido en el techo
llueve chapa
ventanas 
buhardillas
letras truncas
goteras
repican
sostienen
saturan
llueve hartazgo
llueve fin




INFORMACIÓN EXACTA DE ACORDES CASI PUROS
encastrar entre las partes de cadenas
discursos sin vida que suicidan pibes
familias rotas de silencios bomba
aullidos en la noche con calles sin nadie
padres que duelen sus angustias de esperas
ausentes para siempre en infinitas distancias
amores ayer amores hoy amores 
sin mirar la hoja en blanco
no importa no está
hermanos 
cuando vuelvan los patios abrazaremos madre
hermanas
sobrinos miran el ocaso que cae
rondas que marchitan no
no
no 
no

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